Desde tiempos inmemoriables (que se vuelven más inmemoriables porque ya nadie tiene la cultura de leer o ver un canal artístico-cultural) el hombre sabe que el arte es la cosa más sublime jamás trabajada por sí mismo, en sus cientos de bellas expresiones soñadoras, magníficas y, en ocasiones, hasta perturbadoras. Oh sí, para la gente, el arte es bonito, tierno gentil...¡JAJAJAJAJAJAJAJA! Sí claro, y yo soy fan del fútbol, ¿no?
Nuncamás: Solo cuando juegan los Cuervos de Baltimore.
¿Y qué? son por cuestiones semánticas ¬¬ menso.
En fin, que el día de hoy vengo a desenmascararlos, queridos Hartitos míos, porque... así es, el arte es TODO, menos tierno. ¿Un perrito es tierno? sí, hasta que le salen colmillitos y te muerde el inche dedo chiquitito del pie, ¿verdad? ¿VERDAD?
Pero bueno... la realidad es que hoy les hablaré sobre los llamados "asesinos de carácter", personas que se dedican en cuerpo y alma al noble (sarcasmoooooo) arte de darle en su 10 de mayo a la reputación de los artistas. No, no hablo de paparazzis cualquiera en la actualidad, hablo de algo más grave, son personitas que, llenas de envidia, rencor y hasta enamoramiento no correspondido (¡ah, caray...!) están dispuestas a despedazar, destripar e incinerar la memoria o la reputación viviente de algún músico/escritor/pintor, etc. Y luego creen que los paparazzis son un problema... ¬¬
Resulta que el otro día, mientras hacía la tarea de mi maestra de Arte, me puse a chismorrear en el internete y me hallé con una peculiaridad: un best -séller, La Cara del Miedo, que hablaba nada más y nada menos que de... sip, de Poe. Eran solamente 34 páginas pero con eso basta, creo yo, y me puse a leerlo a ver qué tal estaba (ya saben que ODIO los bést-séllers, pero bueno... era sobre Poe y el escritor es el mismo que escribió el libro de Insomnia, no me iba a negar...). Pues luego de 5 o 6 páginas me entró la risa loca (ésa que se me sale con el timbre de voz del Guasón) y grité:
-¡Este wey ha de haber visto la de Amadeus cuando escribió esto!
La trama hablaba de un Edgar inocente y pensativo, un asesino lector y un rival más amargado y más gay que nunca desde Batman El Caballero de la Noche. Sí, dije gay, porque luego de 20 áginas me convencí que Rufus Griswold, el enemigo mortal de Poe, lo odiaba a la vez que le gustaba. Ps bueno... en fin...
Todos los grandes artistas han tenido a sus enemigos, pero hay dos que resaltan entre todos los que aparecen en la historia: Antonio Salieri y Rufus Girswold.
Salieri, según nos cuentan, era un piadoso, bondadoso, gracioso y todo lo que termine en "oso" compositor, que tenía ganado el favor del emperador austríaco... hasta el día que Wolfgang Amadeus Mozart apareció. A partir de ese día, Salieri se tiraba los pocos cabellos que le quedaban tratando de sobresalir por encima del pequeño Mozart sin lograrlo. Al final de esta historia, aunque Salieri vivió más que el compositor de Salzburgo, murió con la única fama de ser un pobre looser envidioso.
En cuanto a Griswold, le historia se veía muy repetida: otro fanático religioso traumado y de buena posición que se la vivía criticando obras de otros escritores. Escribió una antología de poesía americana que, para desgracia suya, actualmente se le llama "cementerio de poetas" porque de todos los que aparecen ahí, solo dos o tres escritores se salvaron del eterno olvido. Y en cuanto a Poe... bueno, al principio se la llevaban bonito y todo padre, hasta que a Edgar se le ocurrió la idea de escribir una crítica en la que le dijo de cosas a algunos autores admirados por Girswold (y miren que para que ese cuate admirara a alguien estaba en chino...) y a partir de ahí ¡cuaz! se cayeron gordos. Luego aparece una muchacha que a los dos les gustaba y ps se puso peor. Total que cuando Edgar entregó los zapatos a Griswold se le ocurrió escribir una "memoria" que más bien parecía un cuento del marqués de Sade, de lo macabro que estaba, hablando de Poe como un borracho loco drogadicto mujeriego de cuarta, y tomaron años lograr salvar la reputación del pobre muertito después de esa sarta de mentiras.
Por lo tanto, tenemos una visión de lo que son estos enemigos, ¿no? personas trabajadoras pero que no entienden francamente el arte, medio traumaditos desde niños y aferrados a algo, ya sea la religión o su labor así, odiando profundamente a un igual más joven que ellos y a quienes desean darles en su mandarina. Y, ante estos pensamientos, se me ocurrió que...
Mozart y Poe apostaron contra Salieri y Griswold desde el Más Allá, y mi maestra y yo somos los objetos de la apuesta.
¿Porqué? Porque mi maestra ¡me odia! me detesta con todo su ser, cuando hay un concurso de escritura o poesía me pone más puntos bajos de los legalmente establecidos, me regaña cada dos por tres y me "corrije" mis "errores" artísticos con una sonrisita de autocomplacencia a los Gato Chesire. Por eso sospeché de esta apuesta, si no, ¿porqué changos nos caeríamos tan mal? Sip, lo admito, luego de un rato empezó a caerme gorda, pero tengo motivos, si supieran todo lo que me ha hecho...
Ansío el día que pueda meterle una cachetada. Me imagino que ese día, Poe y Mozart recibirán su pago por la apuesta y me dejarán tranquila, oh sí.
En fin, hoy no tenemos noticias ni misceláneos, porque tengo mucha tarea por hacer. Pero como soy buena (jajaja ¬¬) después, en cuanto lleguen los dos primeros comentarios, subiré una historia de terror cortita para que la gocen. ¡Chao!
Y la segunda es... ¡porque el público NO lo pidió, pero se me dio la gana, otra tonta parodia de La Loba de Shakira! ¡Sí que sí! Solo que, en vez de llamarse La Loba, se llama:
