EDGAR ALLAN POE: SI LOGRÓ DOMAR A LA LOBITA...

Otra larga historia de mi vida... y según yo, es el primer post del año. ¿Lo es?

Como sea, permitanme contarles la historia, larga y ligeramente aburrida, de cómo es que conocí a este escritor, cuyo cumpleaños, por cierto, está muy cerca.

Edgar Allan Poe nació en Boston allá por el 19 de enero de 1809, y falleció en noviembre de 1849, o sea, a los 40 años. Como su padre murió cuando él era muy pequeño, adoptó el apellido Allan de su padrastro, y entre una cosa y otra, estudió para ser periodista, cosa que por lo visto no se le daba muy bien que digamos, y no por redacción, sino por ésa manera tan rara de pensar.

Su prima, Virginia, se casó con él cuando ella apenas tenía... adivinen.. ¡¡trece años!! claro, hicieron chanchullo para que todos creyeran que tenía dieciocho, y además eran primos lejanos (Lobita cree que de ahí salió la famosa frase "a la prima se le arrima", aunque según mis estudios de Historia Antigua, es muy probable que ése refrán tenga más de unos pocos cientos de años de edad). Su esposa se murió a los 27 años de tuberculosis, y Poe le siguió a la tumba tan solo unos pocos años más tarde, aunque, como Mozart, nadie está cien por ciento seguro de qué lo mató. Unos dicen que fue también por tuberculosis, otros, por alocholismo o drogadicción, (aunque como esa información fue proporcionada por un periodista que lo detestaba, hay mucha controversia de qué tan cierto es esto). Hay quienes usan el término "congestión cerebral", que en lo personal me parece cómico porque cuando acá en mi rancho decimos que a alguien se le congestionó el cerebro, una de dos: o se le trabaron las ideas y no pudo expresarlas bien, o comió muuuuuucha nieve y se le congelaron hasta las neuronas. El caso es que jamás lo sabremos, y como por desgracia el tipo éste vivía en depresión permanente, o al menos lo aparentaba así (el llamado carácter melancólico que según los psiquiatras indica una inclinación al suicidio, otra teoría de su deceso), quizá nunca tendremos una respuesta.

Su tumba, por cierto, fue trasladada hasta Boston, donde ahora sus restos mortales languidecen junto a los de su esposa y su suegra (¡qué horror, qué castigo tan inhumano! ¿Se imaginan pasar la eternidad al lado de la suegra?), pero eso no le quita el pseudónimo de leyenda viviente. ¿Porqué? Miles de razones. La primera, y más importante, son sus relatos. Para muchos, Poe inició formalmente el género de novela policiaca con su personaje detectivesco, Auguste Dupin, acompañado de su leal amigo...

Voz de Fondo 9: ¿Watson?

¬¬ Nop. De hecho, ahí viene el misterio: el ayudante y confidente de este precursor de Sherlock Holmes JAMÁS habló en toda la historia y JAMÁS se mencionó su nombre. Aparece por primera vez en 1841 en "Los Crímenes de la Calle Morgue", y al parecer, fue fuente de inspiración para Arthur Conan Doyle, aunque, si leen "Estudio en Escarlata", Holmes desprecia a tal punto a Dupin (y en consecuencia a Poe) que parece mentira tanta arrogancia, pues dice que usaría sus relatos como manual de "lo que no hay que hacer" para los detectives novatos. Pues si él lo dice...

Lo segundo es que dicen las malas lenguas que el fantasma meditabundo de Edgar (o Eddie, como lo llamaba cariñosamente Virginia) sigue rondando por los pasillos de su casa; los que dejan volar de más su imaginacion casi afirman haber visto la sombra del poeta rondando con un cuervo en el hombro, sin saber que hace ya muchas décadas que se murió. Seguramente el pobrecillo anda buscando a su gato (hay hombres que se encariñan demasiado con sus mascotas) o un pedazo de papel para escribir algún cuentito que quedó incloncluso en su cabeza. Sea como sea, el misterio sigue vivo ahí, tan vivo y tangible como las habitaciones que no se han movido en absoluto.

Pero la importancia personal que tiene para conmigo, es el haber sido mi única compañía durante casi dos años de secundaria. Oh, sí, en la secundaria yo era el bicho raro, y simplemente nadie tenía interés en comunicarse conmigo de uno u otra forma... que no fuera lanzándome bolitas de papel ¬¬. Y en uno de ésos arranques de tristeza me metí a la biblioteca y, sin mucho interés, agarré el primer libro de terror que me hallé, y el primerísimo relato que presentaba era... El Corazón Delator.

El resultado fue... hmm, cómo describirlo... mágico, fantástico, casi irreal. Me quedé prendada de él (o sea del cuento), y cuando por casualidad me hallé otro libro con relatos únicamente exclusivos de este tal Poe, ¡menos me podían sacar de la biblioteca! y durante largo tiempo devoré esas lecturas macabras haciéndole caso omiso a las pesadillas (luego descubrí que podía manejarlas a placer, y terminé metiendo al dichoso cuervo que dice "nunca más" en el refri), y por fin me aventuré a conocer un poquitín más al sujeto este y me encantó. Fin del caso.

NOTA: ¡Ah por cierto! Quizá Poe influyó también en mi interés por Robert Downey Jr, debido a que el rumor de que éste pudiera interpretarlo en una película sonó fuerte, y ahora... estamos con las dudas.

Así que, ya saben: si quieren hacer feliz a la Lobita, simplemente háblenle de relatos de Poe, y yo estaré en mi aire que semeja a la sombra de la noche plutónica (ups!! eso lo leí).

RELATOS QUE RECOMIENDO (PARA SIMPLES INTERESADOS EN LA LECTURA):

1. El Cuervo (no leer este cuento se considera prácticamente herejía en el ámbito literario).

2. El Corazón Delator.

3. Los Crímenes de la Calle Morgue.

4. El Pozo y El Péndulo.

5. El Gato Negro.

RELATOS PARA LOS QUE SE SIENTEN MUY GALLITOS (A VER SI DUERMEN LUEGO DE LEERLOS):

1. Manuscrito Hallado en una Botella.

2. Morella.

3. Berenice.

4. Retrato Oval.

5. El Rey Peste.

6. La Verdad en el Caso del Señor Valdemar.

7. El Entierro Prematuro (con el puro nombre ya se presentó).

RELATOS PARA LOS MASTERS (SI YA SUPERASTE EL PAVOR DE LOS RELATOS ANTERIORES):

1. William Wilson.

2. El Tonel del Amotillado.

3. La Caída de la Casa Usher.

4. Los Anteojos (tráumate en la casa de tu abuelita).

5. Hop -Frog (suena cómico, pero aguas...).

Esto, aunado a una tarde o noche lluviosa, y con media luz, te garantizará dulces sueños... muajajajaja.