Por primera vez me costó trabajo dar con el post, debido a que no sabía qué hacer. Pensé en escribir una canción (salió pésima gracias a mi audio), en un cuento, en dibujos, en parodias, en un video.. en fin, hubo de todo, y decidí hacer dos cosas. La primera, ¡un dibujo!
La primera imagen habla de mis instrumentos de trabajo: las hojas, los lápices... Hmm, qué curioso, en la primera foto que tomé salía la cola de mi gata.
En la segunda, vemos los bocetos de mi dibujo, algo torcido porque la cámara se me estaba cayendo, cortesía de Newton y su gravedad ¬¬ y esos fueron mi cinco minutos de ateísmo.
En la tercera por fin se ve lo que es el dibujo: es Lobita sentada cerca de un escritorio y con la ventana abierta mostrando una tétrica noche de otoño (muy probablemente) con el cementerio de fondo. Es hora de ponerle colores y detallitos.
Ahora, le puse colores y algunas sombras (que casi no se notan, de nuevo, la tecnología no me ayudó en nada). Pero aún le falta un detalle muy especial...
¡Listo! A la imagen de Lobita tratando de escribir le agregué el fantasma meditabundo de Poe, que mira con gesto melancólico a la viva añorando el poder tomar papel y pluma, acompañado de su cuervo (por cierto, el cuervo me salió horible), y una nota que dice "All the things I've learned, can be tell in a simple word: Poetic," que quiere decir "Todas las cosas que he aprendido (de él) se pueden decir en una simple palabra: Poético."
Finalmente, aquí les presento lo que logré escribir luego de horas muertas en el camión, atrasada por culpa de los plantones del sindicato:
LA CARTA
Querido señor Poe… no, suena muy formal, mejor, Querido señor Edgar… no, eso se llama tutear… Querido señor Allan… bah, no me gusta como suena. ¡Rayos!
En fin, querido Edgar… no, tampoco… Estimado… no me gusta… Señor Poe… muy distante. Veamos… ¡ah, ya sé!
Mi muy apreciado señor Edgar Allan Poe (sí, así me gusta):
Sé que escribirle en estas circunstancias tan absurdas puede parecer inútil, incluso lunático, pero como usted dijo alguna vez, “nadie sabe si la locura es lo más sublime de la inteligencia”, así que, pretendamos que así lo es y continuemos con nuestros asuntos. Ahora que estoy en posición de escribirle, quisiera, en primer lugar, felicitarlo, porque su labor literario ha sido uno de los más importantes de todos los tiempos. Además, lo mejor de todo es que aún a estas fechas, es capaz de dejar en insomnio a algún incauto lector que la siente cerca… ¡no, perdón, eso es un mexicanismo! me refiero a que le dan escalofríos al leer alguno de sus relatos. Oh, sí, así es.
Debe saber que desde que era una niña, la noche me asusta, aún más cuando hay tormenta. Gracias a usted, ya no le tengo miedo a las tormentas, excepto cuando se va la luz, cosa que sucede muy seguido, porque la electricidad ahora no es un fenómeno curioso, sino algo tan cotidiano que aburre. Me gustaría usar velas, es más económico, pero me dicen que si uso velas me quedo ciega. Yo no lo creo.
Pero estoy divagando, me pasa muy seguido. ¿Es verdad que se comportó como un adolescente típico de Norteamérica en West Point? Digo, ahora es muy común que los estudiantes aparezcan desnudos en alguna ceremonia, pero… si supieran… Lo siento, me fui del tema otra vez. Quisiera también felicitarlo por tener el valor de plantarle cara a su tío, el señor Allan, y decirle que… cómo expresarlo… bueno, decirle que lo suyo lo suyo, no eran los estudios. Por cierto, quisiera comentarle con mucho tacto que discrepo con usted sobre lo que dice en su ensayo de "Notas Deshilvanadas sobre los Gatos”. Los gatos, señor Poe, son las criaturas más soberbias de todas, se sienten con derecho de mangonear a los humanos a su antojo, y cuando se les place pueden ser muy molestos. Esto lo digo, claro, con el debido respeto a su persona y a su gatita Catherina.
A propósito de animales, ¿porqué eligió un cuervo para el poema de “El Cuervo”? pudo ser cualquier animal: una paloma, un perro, un pato… ¿Abundan mucho los cuervos en Baltimore? Tengo entendido que la ciudad tiene un equipo de futbol que se llaman “Los cuervos de Baltimore”, pero no sé si tengan alguna relación. El futbol es un juego donde un grupo de brutos van tras una bola de cuero con forma de sandía, y ¡a romperse la cara por la pelota! ¿Le gustaban los deportes? Oí que cruzó a nado el río Hudson a los quince años, así que creo que sí. ¿Sabía que del cien por ciento de las mujeres en el planeta al menos un diez por ciento cree que usted es atractivo, tanto física como en el aspecto de inteligencia? Los hombres ya no son hombres, solo son… eso, animales. Qué mal, ¿no? La lenta extinción del género masculino por culpa de la mediocridad. Si viera usted cómo es el ahora, con reggaetón aturdiéndole las neuronas a la gente y la saga de Crepúsculo nombrada como “Mejor Libro de los últimos años” se vuelve a morir. De seguro que lo sabe y ahora mismo está llorando en su tumba. Quisiera acompañarlo, pero mejor no, soy algo claustrofóbica, y desde que leí “Entierro Prematuro” y me encerraron en el baño de los hombres en la secundaria ya no le tengo mucha confianza a los ataúdes.
Y por último, pero no por eso menos importante, quisiera entregarle un poema que escribí para usted. Lamento sinceramente los pormenores de su muerte y entierro y espero que ahora esté usted más tranquilo en el Más Allá, porque los del Más Acá poco a poco pierden el sentido de la cultura y el arte auténtico y compran libros de la WWE mientras usted y su literatura se quedan abandonados en los estantes.
“Dijo un cuervo, posado en mi silla
Que Leonora del cielo no ha de volver,
Que William Wilson es juzgado
Por lo mismo que Caín al matar a Abel.
Que Morella y Ligeia van rumbo al mar
Siguiendo un manuscrito hallado en una botella,
Que entre una cosa y otra, no hay más barriles de amontillado,
Y que Annabel Lee se ha curado de su tristeza.
El otro día he viajado a la Calle Morgue
Y Dupin me ha saludado muy gustoso
Hemos hecho una cita en donde está el Maëlstrom
Y me ha regalado un escarabajo de oro.
Mi gato negro observa atento
Al cuervo en mi busto de Palas
Me he mandado hacer un retrato oval
Para calmar un poco los ánimos de mi alma.
La Muerte Roja se ha alejado, gracias al cielo
Y duermo en un diván cubierto por seda roja
Pero mi corazón delator me ordena sin darme tregua
Que le diga al viento lo mucho que te quiero ahora.”
Me despido entonces, señor Poe, y que la pase estupendamente en su cumpleaños número 202.
¿Y? ¿Cómo quedó? Por cierto, gracias a Marcia, Ann, Karolina y La Voz por su poema, y a Guerrero por su relato. Veremos qué más sorpresas ocurren de aquí a mañana.
Y para los interesados en esto de tributos a Poe, les recomiendo buscar en Youtube la ópera rock titulada "Legado de una Tragedia" y oírla completita. Aquí están los nombres de las canciones y su orden:
1. Crepúsculo.
2. Gato Negro (señores españoles, va de nuevo: Poe se pronuncia "Pou", no "POEEE" ¬¬).
3. Atormentado
4. Preludios Nocturnos.
5. Encontrar mi Sangre (parece la típica discusión entre Mamá Loba y yo).
6. Delirios de Amor (cantada por Virginia).
7. Visionario (cantada por Dupin).
8. El Cuervo.
9. Mar Adentro (esta casi no me gustó, ¡y es la más optimista del disco!).
10. Falsas Esperanzas.
11. El Péndulo.
12. Reinando en su Propio Mundo (como diría Lucero, ¿y, y, y, y?).
13. Adiós Amor (qué voz tan chida tiene la tercera cantante... ah sí, yo lloré cuando la escuché).
14. No quiero Morir (alias "gánale al PRI", ¡qué necedad!).
15. Embriagado de Dolor (la letra más ruda que he oído en todo el disco).
16. Fe sin Dios.
17. Alma Errante (no sé si decir que es un final feliz o deprimente, juzguen por ustedes mismos).
A propósito... JÓDETE DICKENS!! (De todos modos nunca me gustaron sus libros, ahora, ¡menos!).
Adios y nuevamente:
Estas son las mañanitas que cantaba el rey David
Hoy por ser día de tu cumple te las cantamos aquí,
Despierta, Edgar despierta, mira que ya amaneció,
Ya los pajarillos cantan, la luna ya se metió.
Y los mexicanos ¡ya nos sabemos el resto!
3 comentarios:
Muy bueno Lobita, excelente idea incluir la mayoría de los relatos y personajes en un poema, en verdad me gustó además tus recomendaciones musicales del tributo a Poe, aunque siento que las voces españolas le quitan lo tétrico que debe tener un buen tributo.
Saludos.
Que padre, pensé ene u dibujo pero mis torpes manos se pusieron a escribir antes de encontrar colores.
Quedó genial el dibujo, muy Poe pero con otra influencia que no logro descubrir...
Por cierto dibujas similar a una amiga (o ella a ti), no lo había notado =o
saludos y haber qué viene.
Que increíblemente bello homenaje =(^w^)=!! Hace unos años yo solía vivir a unos pasos de un lindo cementerio ingles, y siempre era relajante ir a caminar entre las tumbas, ese dibujo me lo ha recordado tanto, eres una gran dibujante, aunque a mi gusto eres aun mejor como escritora epistolar, esa carta ha sido muy amena, seguramente el alma del señor Poe la disfruto inmensamente desde el otro mundo, después de todo el mismo fue quien dijo que arte es la reproducción de lo que se percibe a través del velo del alma.
El poema ha sido épico ^^, pero creo que todos los lectores de tu blog nos quedamos aun con ganas de una canción.
Blogger no publico mi entrada programada X_x, así que hasta hoy pude felicitar a Eddie ^^.
Sonrisas Terroríficas!!
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